Киберпсихоз

Над улицей гудят полицейские дроны. На перекрёстке мигает аварийная разметка, а два квартала впереди тяжёлый фургон NCPD перегородил дорогу поперёк. За ним кто-то спорит с офицером, но слова тонут в сирене.
На фасаде круглосуточной аптеки рекламный экран вдруг дёргается помехами. На секунду вместо скидок появляется чужая строка диагностики, слишком быстрая, чтобы её прочитать полностью. Потом экран снова показывает улыбающуюся модель с хромированными глазами.
У тебя импланты есть?
Вопрос звучит сбоку. Возле закрытого киоска стоит мужчина лет сорока в заляпанном медицинском фартуке. На шее у него висит переносной сканер, одна линза треснула.
Если есть — отключи автообновления. Сейчас. Не спорь.
Из переулка доносится металлический удар. Потом второй. Несколько прохожих резко меняют направление, но не бегут — пока.
Мужчина смотрит туда, затем на блокпост.
Я риппер. Был. Пока мою клинику не опечатали час назад. Трое пациентов сорвались почти одновременно. Разные импланты, разные производители. Так не бывает.
Его сканер коротко пищит. На экране вспыхивает красный индикатор, хотя он никого не сканирует.
Вот это уже совсем плохо.