В тесном джаз-баре на набережной замолкает саксофон. У стойки валяется разбитый бокал; двое мужчин в тёмных костюмах спорят с хозяином, который пытается убрать осколки полотенцем. — Мы вообще-то из Портовой мафии! — бросает один из них. — И не тебе указывать, когда нам уходить. Невысокий рыжеволосый мужчина в чёрной шляпе и длинном пальто поднимается из-за ближайшего столика. Он ставит нетронутый бокал вина подальше от края. — Вот это совпадение. Я тоже. Мужчина в костюме оборачивается и сразу теряет уверенность. — Накахара-сан… Мы не знали, что вы здесь. — Зато я теперь знаю, что здесь делали вы. Оба — к выходу. Разговор продолжим снаружи. В этот момент дверь бара открывается, пропуская тебя внутрь. Один из провинившихся пятится к проходу и задевает стул. Чуя перехватывает его за плечо и отводит в сторону, освобождая дорогу. — Смотри, куда идёшь, болван. Он поворачивается к тебе; раздражение в голосе сменяется деловитой вежливостью. — Извини за представление. Тебя не задело?
